La sombra de la felicidad

Cross de los Molinos

2012-01-24T04:44:00.000-08:00

La temporada de cross va llegando a los momentos importantes.
El pasado 22 de enero fue el campeonato regional cadete y juvenil por clubes, y pronto llegarán los nacionales.
Y se cumplieron las mejores expectativas:el Club Atletismo Albacete clasificó a sus 4 equipos para el nacional de Oropesa del Mar.
Incluso el equipo juvenil femenino (Rosalía, Nadia, Celia, Sandra, Verónica y Carmen) consiguió el título de campeón regional. En esta categoría se luchaba por la segunda o tercera posición, ya que casi todas las integrantes son juveniles de primer año, pero la carrera hizo que pudiesen empatar a puntos con el Club de Atletismo Toledo (en donde todas sus corredoras son juveniles de segundo año), pero, en el sistema de desempate, el puesto nº 13 de Celia (que debe ser el de la buena suerte) fué mejor que el puesto nº 19 de la tercera corredora toledana.
Y como prueba queda la foto de las campeonas.

Teatro Candilejas

2011-12-16T03:31:00.000-08:00

La apertura de cualquier espacio de carácter cultural creo que es una buena noticia.
En Albacete reabre sus puertas la sala Candilejas. Lo que era la mejor sala cinematográfica de la ciudad (de hecho era la única que programaba con criterios artísticos) se ha convertido en un nuevo espacio escénico, en donde tienen cabida diferentes manifestaciones culturales.
En estos tiempo que corren, que un grupo de artistas decidan abrir su propia sala puede parecer un cuento, pero no lo es.
Lo podéis comprobar visitándolos (c/Nuestra Señora de Araceli, 1), o entrando en su web (www.teatrocandilejas.com) para conocer su programación.
Espero que la gente acompañe, ya que de calidad y capacidad andan sobrados.

Calendario lunar. Octubre-diciembre 2011

2011-10-27T03:13:00.000-07:00

Aunque con algo de retraso, ya están aquí los calendarios lunares de los meses de octubre, noviembre y diciembre.

En esta época yo sólo planto habas (alrededor del 12 de octubre) y mas tarde ajos (diciembre), pero no he caído en la cuenta de que también es la época de sembrar abonos verdes (yo el año pasado puse trébol y alfalfa). De todos modos las lluvias están llegando con retraso, con lo que aún es tiempo de sembrar sin problemas.

Para quienes necesiten instrucciones sobre estos temas, en entradas anteriores hay enlaces al "manual de empleo del calendario lunar" y "para comprender la luna".

Calendario lunar. Abril-junio 2011

2011-04-13T03:22:00.000-07:00

Aunque con algo de retraso, ya están aquí los calendarios lunares de los meses de abril, mayo y junio. Probablemente los meses con más trajín en el huerto (siembras, trasplantes, revisión de riegos...), y en los que más utilizo lo de las fases lunares y las constelaciones, ya que el desarrollo de las plantas está muy ligado a la siembra y el trasplante.

Las patatas ya se plantaron en marzo (este año he añadido unas garras de espárragos, con la idea de aumentar algún bancal más en próximos años, dan poco trabajo y son exquisitos). Ahora he empezado con el plantel de berenjena blanca y algunas plantas que nos pasó un colega (melón, calabacín, brécol y coliflor).

Para quienes no estén demasiado familiarizados con este tipo de conocimientos ancestrales, les puede servir tener una pequeña guía para interpretar este tipo de calendario.

Podéis descargar un par de archivos en los siguientes enlaces:

Manual de empleo del calendario lunar

Para comprender la luna

Calendario lunar. Enero-Marzo 2011

2011-02-03T04:53:00.000-08:00

Vuelvo con la serie de calendarios lunares. No los he sacado antes porque en enero tengo el huerto parado, los ajos los planté en diciembre y las habas en octubre. Suelo aprovechar estos meses más fríos para preparar un poco la tierra y, sobre todo, para descansar, antes de entrar en marzo con la siembra de patatas.

Este año los editaré cada trimestre, para que se pueda planificar mejor las diferentes actividades del huerto.

Para quienes no estén demasiado familiarizados con este tipo de conocimientos ancestrales, les puede servir tener una pequeña guía para interpretar este tipo de calendario.

Podéis descargar un par de archivos en los siguientes enlaces:

Manual de empleo del calendario lunar

Para comprender la luna

Bola (un cuento de navidad)

2011-01-12T04:18:00.000-08:00

El árbol es pequeño y algo deslucido, sólo de metro y medio de alto. Algunas ramas apenas mantienen escasas tiras de plástico verde, son muchos años soportando los juegos de los niños. Tiene luces de colores. Blancas, azules, amarillas y rojas que se encienden y se apagan con un ritmo cansino. El pequeño transformador también está viejo. Emite un pequeño zumbido como si fuese un animal roncando, pero el que ronca es Bola. Tiene el pelo corto, marrón claro, y aunque parece dormido mueve la cola de un lado a otro. Esa tarde el paseo ha sido más corto de lo habitual, pero no protesta. Le pasa la mano izquierda por el lomo hasta llegar al cuello. Masajea su garganta y los ronquidos cambian, se hacen más agudos y cortos.

La mesa ya está preparada aunque no piensa cenar gran cosa. Antes sí, hace años estas cenas eran demasiado copiosas, realmente insanas. Pero lo que más recuerda son los niños. El jaleo que armaban y el aparente caos que mantenían por toda la casa. Bueno, los niños y Rocío, que era quien lograba que todo se mantuviera.

Bola mueve la cabeza y abre un ojo. Mira hacia la mesa. Sólo hay una botella de champán y un plato con turrón. Sin dejar de mirar al animal, extiende la mano y alcanza un trozo. Lo nota por la humedad del aceite y se lo acerca hasta el hocico. Le gusta notar el calor de su lengua mientras lo lame.

Él nunca quiso darle dulces al perro, pero con los niños no pudo. Y Bola terminó por coger costumbre. Pero champán no. La botella es sólo para él, que piensa emborracharse como cuando salía con sus amigos. Y luego se dejará caer en el sofá, o en el suelo, al calor de Bola.

¿Cuidarás de mí hasta que despierte?

Bola lo mira. Le cuelga la lengua por la parte derecha de la boca.

¿O tú tampoco me harás caso?

Guau. Es un ladrido corto y seco. Lo nota vibrar a través de la mano que se enreda en su vientre.

Entonces el árbol se apaga. Ya no hay luces de colores y del transformador sale una pequeña columna de humo.

Qué agradable es el silencio, ¿verdad Bola?

Y se dispone a abrir la botella. Ya es casi la medianoche.

Concurso ¡JUEGA CONMIGO!

2010-12-29T15:41:00.000-08:00

Hoy presento un blog literario, en el que se cuelgan referencias de las obras que lee su autor, con una breve sinopsis y un comentario personal.

Y lo más curioso es que se ha inventado un concurso en el que regala el libro que el ganador elija.

Pincha aquí y lo descubrirás.

Crimen gastronómico

2010-12-02T00:38:00.000-08:00

La sangre sobre la nieve es más roja, y el breve calor que contenía ha rebajado ligeramente la superficie blanca.

Y también sé que la nieve es testigo cualificado de las pistas de cualquier crimen. Escarbarán en ellas, saldrán a la luz nuestros vínculos profesionales y algún desliz personal oculto en el olvido.

Pero sin cuerpo no hay crimen. Queda la sangre, si, más roja sobre la nieve, pero a ella me la he comido.

Insomnio (apócrifo de Saramago)

2010-11-03T01:17:00.000-07:00

De no ser por su prolija formación humanista y el profundo conocimiento de las lenguas clásicas, fruto no sólo de un adecuado adiestramiento universitario sino también del estrecho contacto personal que mantenía con el vetusto profesor Ramírez, catedrático jubilado de latín y griego y que en sus tiempos mozos llegó a combatir en las filas del ejército republicano, Arturo Rubiales, antiguo abogado en ejercicio que ahora ocupa el ilustre cargo de secretario del ayuntamiento de la capital, nunca habría comprendido la correcta etimología de la palabra insomnio.

Como quiera que llevaba tiempo dedicando escasas horas de la noche al sueño, y sabiendo que es la noche el momento idóneo que la naturaleza ha colocado para que los humanos repongamos fuerzas y dejemos que todos nuestros traumas se ejerciten convenientemente durante el letargo, siquiera para no importunar al psicólogo austríaco, estaba indagando sobre lo que para muchos es una patología molesta pero que a él se le antojaba como una suerte de bendición divina, que le procuraba una porción de vida de la que no disfrutarían quienes ocupan esas horas en dormir plácidamente, a pierna suelta como suele decirse, si bien es cierto que ninguna extremidad inferior llega a sufrir cambios de ese tipo, por mucho que la sabiduría popular exprese lo contrario.

Así las cosas, el secretario Rubiales aprovechaba horas de oscuridad nocturna en releer una vez más a los clásicos, o en preparar alguna comida laboriosa con la que disfrutar al día siguiente, pues es sabido que los rigores del horario laboral de la modernidad han trastocado los hábitos alimentarios de la plebe, impidiendo en muchos casos la elaboración pausada de algunos platos, como los que las abuelas solían preparar antaño y que ya sólo forman parte de los recuerdos menos borrosos de la infancia. Incluso a veces caía en la tentación de dejarse llevar por toda la programación televisiva, que en esas horas de sopor y somnolencia acumula un sinfín de ofertas de productos superfluos e inservibles, pero que poco a poco, con la insistencia que otorga el paso de los días, Arturo Rubiales había ido acumulando sin ninguna intención concreta, pero que le producía una enorme complacencia, en la medida en que la colección había llegado a tales proporciones que le parecía ser una especie de museo sobre la estupidez humana.

Resulta obvio que el madrugar, actividad que despierta la pereza en no pocos de nosotros, era para el secretario una rutina carente de importancia, y solía ser de los primeros en personarse en las estancias municipales, saludando a su entrada al conserje de turno, que por obligación reglamentaria es quien abre las puertas de la casa consistorial, y despertando de paso numerosos rumores sobre el extremado celo que don Arturo tenía para la cosa pública y que ya habían adquirido la categoría de principio incuestionable de una personalidad tan recta.

Lo cierto es que nadie dudaba de su dedicación profesional, incluso algunos empezaban a sospechar que no era tan elevado su salario como siempre habían pensado, pues nadie estaba dispuesto a dedicar a su trabajo más horas de las que establece el reglamento, y sin necesidad de ausentarse ni un momento, bien para otorgarse un refrigerio o para solucionar asuntos personales, práctica esta que constituye parte importante del cometido de numerosos funcionarios públicos. De manera que el señor Rubiales, a eso de media mañana, que es cuando menos trasiego tienen las dependencias públicas, aprovechaba para abrir el armario de los expedientes más antiguos, guardados siempre bajo llave, y extraía un voluminoso almohadón de lino blanco, con puntillas bordadas en sus extremos, retiraba los papeles del escritorio y, una vez allí colocado, dejaba descansar su cráneo y su consciencia, sumiéndose en un desmayo prolongado que le permitiría, un día más, dedicarse a las placenteras actividades nocturnas que más arriba relatamos.

Calendario lunar. Septiembre-Diciembre 2010

2010-09-17T02:55:00.000-07:00

Después de las vacaciones vuelvo con los calendarios que faltan.

No puse los de julio y agosto porque en esas fechas hay poco que plantar pero mucho que recoger.

No obstante, en estos calendarios también se señalan las mejores fechas para la recolección, pero en eso reconozco que no hago mucho caso. Al fin y al cabo hay que estar recogiendo cada 2 o 3 días para que no se eche a perder.

Para quienes no estén demasiado familiarizados con este tipo de conocimientos ancestrales, les puede servir tener una pequeña guía para interpretar este tipo de calendario.

Podéis descargar un par de archivos en los siguientes enlaces:

Manual de empleo del calendario lunar

Para comprender la luna

Calendario lunar. Julio 2010

2010-07-05T02:47:00.000-07:00

Nuevo mes del calendario lunar. Un viaje me ha retrasado en la publicación del calendario lunar para este mes de julio, pero como a estas alturas ya tiene que estar todo plantado espero que el retraso no sea un problema.

En mi caso se me ha perdido una de las plantas de sandía, por lo que sembraré 3 o 4 semillas nuevas el miércoles 7 por la mañana. A ver si este contratiempo me permite tener una cosecha más escalonada.

Para quienes no estén demasiado familiarizados con este tipo de conocimientos ancestrales, les puede servir tener una pequeña guía para interpretar este tipo de calendario.

Podéis descargar un par de archivos en los siguientes enlaces:

Manual de empleo del calendario lunar

Para comprender la luna

Calendario lunar. Junio 2010

2010-06-01T01:01:00.000-07:00

Nuevo mes del calendario lunar. En junio ya tiene que estar casi todo plantado, pero se puede seguir con alguna cosa.

Yo sembraré judías finas de mata baja (ya tengo algunas, pero es bueno escalonar la siembra para no acumular toda la producción a la vez, y como se pueden ir sembrando hasta julio...). Fechas buenas los días 9, 17, 18, 26 y 27 (este último sólo por la tarde)

Y trasplantaré albahaca entre las tomateras (son una buena protección y me dan hojas para la salsa pesto para todo el año). Fechas: 6, 7, 8, 24 y 25.

Para quienes no estén demasiado familiarizados con este tipo de conocimientos ancestrales, les puede servir tener una pequeña guía para interpretar este tipo de calendario.

Podéis descargar un par de archivos en los siguientes enlaces:

Manual de empleo del calendario lunar

Para comprender la luna

Escarabajo de la patata

2010-05-25T01:59:00.000-07:00

Durante este fin de semana hemos tenido bastante trabajo en el huerto. Queríamos aprovechar el viernes y el sábado para plantar la mayor parte de las hortalizas de verano (tomate, pepino, berenjena, calabacín, melón y sandía), ya que nos gusta seguir el calendario lunar. Pero más adelante contaré algo más sobre esto.

El caso es que tenemos las patatas (unas 120 plantas) con las hojas comidas, lo que casi siempre es síntoma de que el escarabajo anda por allí. Otros años hemos plantado antes las berenjenas y nos servían como aviso frente al escarabajo, ya que este bicho acude antes a la berenjena que a la patata. Los primeros que aparecían por las berenjenas los quitábamos y asunto resuelto. Pero este año me encontré con muchos más bichos de lo habitual. Muy bonitos pero demasiado voraces.

Después de matar unos 30 animalitos, al ver a algunos en actitudes claramente concupiscentes pasé a revisar el envés de las hojas. Suelen elegir las hojas de la parte más baja de la planta y las más grandes (suele ser la última de la rama) para depositar los huevos. Son anaranjados y se distinguen con claridad:También me cargué unos cuantos, y durante el proceso también tuve la oportunidad de ver las larvas recién salidas de los huevos:Ahora la plaga está mucho más controlada, y como ahora solemos ir al huerto cada 2 días siempre incluimos una revisión de nuestras patatas.

En cada una de esta nueva revisión pueden caer otros 4 ó 5 bichos, pero espero que con eso las plantas puedan seguir su desarrollo normal. Siempre hay que tener en cuenta que en los huertos vecinos no siempre se hace una limpieza como la que hemos realizado este fin de semana en el nuestro, y estos bichos corren que se las pelan buscando comida.

Ya informaré del resultado final de este ecológico método de control del escarabajo patatero.

Abono verde

2010-05-03T02:36:00.000-07:00

Este año ampliamos la huerta con una nueva parcela. El problema es que está justo en un antiguo camino y eso hace que la tierra esté muy dura y con piedras. Por eso es necesario mejorarla.

Primero optamos por labrar con una mula mecánica en otoño y sembrar abono verde (una mezcla de alfalfa y trébol al 50%).

El invierno que hemos tenido, con abundante nieve y frío, ha retrasado mucho al abono, por lo que hemos tenido que apurar hasta este mes de mayo para cortar y enterrar este abono. Al mismo tiempo aprovechamos para quitar piedras.

Ahora tendremos que darnos prisa para marcar bancales, extender basura y colocar el riego.

Calendario lunar. Mayo 2010

2010-04-28T02:30:00.000-07:00

Nuevo mes del calendario lunar. En mayo se plantan la mayoría de las hortalizas (tomate, pepino, pimiento, berenjena, calabacín, melón, sandía, calabaza... Estas son las que pondré yo), y como todas son plantas de fruto se pueden plantar el mismo día (4, 12, 21 y 22 son apropiados).

Para quienes no estén demasiado familiarizados con este tipo de conocimientos ancestrales, les puede servir tener una pequeña guía para interpretar este tipo de calendario.

Podéis descargar un par de archivos en los siguientes enlaces:

Manual de empleo del calendario lunar

Para comprender la luna

Calendario lunar. Abril 2010

2010-04-06T03:42:00.000-07:00

Siento el retraso, pero aquí dejo el calendario lunar de este mes de abril.

Para quienes no estén demasiado familiarizados con este tipo de conocimientos ancestrales, les puede servir tener una pequeña guía para interpretar este tipo de calendario.

Podéis descargar un par de archivos en los siguientes enlaces:

Manual de empleo del calendario lunar

Para comprender la luna

Calendario lunar. Marzo 2010

2010-03-04T09:04:00.000-08:00

Aquí dejo el calendario lunar de este mes de marzo.

Fundamental para la práctica de la agricultura biológica.

Más adelante, para quien no lo conozca, iré añadiendo algunas de sus múltiples utilidades. Por ejemplo, este mes hay que sembrar las patatas y los mejores días son el 30 y 31 de marzo (signo raiz y luna descendente), aunque yo prefiero adelantarlas y utilizaré los días 20 y 21 (también días raiz, pero la luna descendente empieza el 23).

"Segundas intenciones"

2010-02-22T08:19:00.000-08:00

Este es el segundo libro de relatos del Club de Escritura La Biblioteca.

Se presentó el pasado viernes 19 de febrero y ya está a la venta en las principales librerías de Albacete. Espero que quienes lo lean lo disfruten, y estoy dispuesto a recibir todo tipo de críticas y comentarios.

En el texto que firmo (A la sombra de las olas) aperece Alejandro Rueda, un peculiar investigador privado que espero continúe desgranando historias sórdidas del Albacete más profundo, que muchos desconocen.

Juan Siquier, el artista

2010-02-17T00:17:00.000-08:00

En mi vida he conocido gente peculiar, fueras de serie en sus oficios.

Más concretamente, en el terreno de lo que muchos llaman arte, he visto grandes músicos, pintores, poetas y gente del teatro y la farándula. Pero pocos pueden considerarse artistas en el amplio sentido del término: esa vieja idea renacentista en la que el artista cultivaba oficios diferentes, y en todos y cada uno de ellos dejaba una impronta personal que, en algunos casos, llegaba a la altura de la genialidad.

Pues bien, de los más cercanos (personal y geográficamente) uno de ellos es Juan Siquier.

No me voy a extender aquí en contar sus cosas, para eso se puede visitar su página web o su blog. Ahora la noticia tiene que ver con el cortometraje La dama y la muerte, una pequeña joya del cine de animación que acaba de conseguir un Goya y que está en la parrilla de salida para los Oscar, en la que Juan ha tenido un importante papel técnico.

Todo esto se explica ampliamente en una entrevista que hoy publica el diario La Tribuna de Albacete.

Por una ciudad para peatones y ciclistas

2010-02-12T04:55:00.000-08:00

Recuerdo cuando hace casi 40 años jugábamos al fútbol en las calles del centro de Albacete con aquellos balones amarillos y negros del cola-cao, sin mucho tráfico motorizado que nos estorbase (el único peligro eran los coches de la policía local que tenían la manía de requisarnos el balón), y ahora veo el tráfico caótico e insostenible que hemos ido permitiendo. Precisamente en un pueblo en el que sus dimensiones y orografía hacen del pasear e ir en bicicleta los medios ideales para el desplazamiento de las personas.

Y especialmente duro se me hace soportar sucesivas administraciones locales (sinvergüenzas que se auto-proclaman socialistas) que ya llevan 10 años prometiendo la peatonalización del centro de la ciudad, medida que cuenta con la recomendación expresa de los técnicos que han estudiado el tema y con el apoyo de gran parte de la población (todos los años las niñas y niños lo piden en el Pleno Infantil, también el Foro Participativo, asociaciones de vecinos y de madres y padres de alumnos).

Pero estos politiquillos (el diminutivo tiene sentido porque alguno es de corta estatura) que antaño fueron vanguardia del proletariado pero que hoy se pasean en coches oficiales para inaugurar instalaciones militares en nuestro pueblo, que se creen ecologistas radicales organizando fastos para salvar el planeta pero se dedican a construir aeropuertos inútiles y cada vez más costosas infraestructuras para los coches (esa máquina capaz de convertir a cualquier humano en la más cerril bestia que ha sido capaz de producir la evolución de las especies), siguen impidiendo lo que otras ciudades más sensatas hacen años que hacen: que los peatones primero, y los ciclistas después, sean los ejes fundamentales sobre los que se organicen los planes de movilidad urbana de Albacete.

Por eso salimos ayer un grupo de ciclo-terroristas urbanos a pasear por las calles de Albacete, para que sepan que son unos mentecatos.

La noticia de prensa está en este enlace.

El silencio

2010-01-14T01:05:00.000-08:00

Oía los pasos cada vez con más nitidez. Era una señal inequívoca de que alguien se aproximaba por mi espalda. Decidí apremiar mi marcha ligeramente, con disimulo, pues una carrera acelerada no haría sino provocar a mi perseguidor. Pero yo presentía que el desenlace estaba próximo y, con más miedo que valor, me detuve en seco y gire sobre mis talones. Sólo tuve tiempo de adivinar la hoja plateada de un cuchillo, brillante en medio de una oscuridad tenebrosa, que descendía con velocidad buscando mi pecho. A esas alturas el sudor bañaba mi frente, corriendo ligero por mis mejillas, y con el último aliento que me quedaba logre incorporarme y despertar entre unas sábanas arrugadas y húmedas.

Aquella pesadilla me despertó preocupado. Normalmente no solía recordar los sueños, me dejaban tranquilo en el sopor de la noche y nunca sabía si mis andanzas en eso del subconsciente eran para bien o para mal, simplemente me dejaban en paz.

Algunos amigos me cuentan que disfrutan mientras duermen. Visitan lugares de ensueño y cumplen sus deseos más carnales. Hasta sueñan con números de lotería y corren a la administración más cercana para encargar con prisa ese boleto, seguros de que el sueño es un oráculo que llega, por fin, para poder cumplir el resto. Me sorprenden en su humana idiotez y disfruto cuando, una vez más, su número no ha ganado. Pero ahora yo también estoy dispuesto a invertir unas monedas si con ello logró olvidar esta pesadilla.

Pero no puedo. Tengo miedo de volver al sueño y morir en ese callejón oscuro, a manos de no se sabe quién, de un desalmado. Me visto torpemente y salgo a la calle. La noche no es demasiado desapacible, pero el sudor y el aire hacen que sienta un rápido escalofrío. Camino sin rumbo esperando las primeras luces del alba, para poder entrar en la rutina de todos los días, y entonces vuelvo a sentir miedo. De nuevo oigo esos pasos y vuelvo a oírlos cada vez más cerca. Ahora no puede ser un sueño, aprieto fuerte mi puño derecho y creo sentir cómo las uñas se marcan en la palma de mi mano. Avanzo con cautela y alcanzó a vislumbrar una extraña sombra que me precede. Cada vez estoy más cerca y noto una fuerte presión en el pecho que me deja sin aliento. Cuando casi la alcanzo gira bruscamente, pero no logro adivinar su rostro, sólo tengo tiempo de bajar el cuchillo con rapidez y clavárselo en su pecho. Entonces me doy cuenta de todo. Seguro que sigo perdido en el sueño que me persigue, porque dejo caer el machete al suelo pero ya no oigo ningún ruido, y corro de nuevo hasta mi cama en medio de un silencio que me asusta.

Salto escalones y atravieso puertas cuando una luz intensa golpea mis pupilas. No recuerdo si la dejé encendida, ni comprendo por qué hay tanta gente alrededor de mi cama. Aparto a alguien y me veo entre unas sábanas arrugadas y húmedas, con los ojos cerrados y por fin tranquilo. Los veo hablar pero no hacen ruido, y empiezo a dudar si algún día yo también pude soñar el número de lotería. Pero hace frío y todo es silencio.

Ejercicio de dodecasílabos encadenados

2009-11-17T09:27:00.000-08:00

La Cama

La mayor parte del tiempo que he vivido,
la he pasado recostado en una cama.
Y reconozco no siempre haber dormido,
pero por esto no habrá que hacer un drama.

Miro hacia el techo si estoy muy aburrido,
o me pongo a rellenar un crucigrama.
Pero otras veces, después de haber bebido,
todo mi cuerpo la busca y se derrama.

Si algún muelle del somier lanza un chirrido,
pienso entre sueños que es alguien que me llama,
pues no quiero nunca, cuando estoy cocido,
que una tontuna perturbe mi programa.

Me propongo no emitir ningún ronquido,
ya que el macho cuando duerme nunca brama,
mas siempre acostumbro a hacerlo desvestido
por si surge la visita de mi dama.

Si algo no soy es un hombre reprimido,
tampoco protesto en contra del pijama,
pero si el sexo me tiene enfebrecido,
¿por qué no actuar como me viene en gana?

Incluso cuando me encuentre consumido
y la muerte me remita un telegrama,
no dejaré que me pille deprimido,
la esperaré sereno, sobre la cama.

¡Facultad de Educación, YA!

2009-11-12T00:53:00.000-08:00

Andan revueltas las aguas en la Universidad de Castilla-La Mancha.

Siempre he tenido a esta institución universitaria como un ejemplo ejemplar de la homogeneidad ideológica propia de lo que se denominó pensamiento único. Montada desde arriba (hubo primero un Rector antes de que la Universidad comenzase a funcionar), se fue nutriendo de personal bajo el estricto dictado de la jerarquía: los de arriba reclutaban entre sus adeptos a quienes ocuparían el escalón inferior, y así sucesivamente hasta completar una corte de acólitos impolutos que permitieran un gobierno estable y eterno, mucho más dilatado en el tiempo del que dictadorzuelos famosos han conseguido en nuestro pasado más reciente. No en vano la universidad es una de las instituciones medievales que aún pervive en nuestros días (que en eso es igual que la monarquía) y que, desde su origen, se gobierna por el sistema del linaje y se organiza por las estrictas normas del vasallaje.

Pero el actual Rector, a quien bien se podría denominar como Martínez Ataz el iluminado, ha conseguido que cuatro centros diferentes, radicados cada uno de ellos en una provincia distinta, unan sus fuerzas arropados por otros sectores sociales, contra el empecinamiento y el despropósito de denominar a las antiguas escuelas de magisterio como "Facultades de Educación Infantil y Primaria". No es casualidad que esto se produzca en los cuatro centros históricos, los que ya arrastraban una dilatada historia antes de que la Universidad de Castilla-LaMancha se gestase, pues son los únicos que no se han completado desde estos principios de pleitesía.

Sospecho que este disparate ha debido ser fruto de alguna velada en la que no debió de producirse la conveniente mesura en la degustación de los exquisitos caldos de nuestra tierra. Sea como fuere, el iluminado ha conseguido que buena parte de la comunidad universitaria (no hay que olvidar que estos centros son los más importantes -al menos en términos cuantitativos- de esta Universidad) alce su voz contra su amo y rememoren, paseando por el campus entre pancartas y pasquines, los tiempos gloriosos de las vanguardias del proletariado.

Uno, que ya peina canas, sólo ha echado de menos que unos cuantos grises (o maderos) corrieran tras la turba universitaria.

En fin, seguro que es mucho pedir pero, parafraseando a Bob Dylan, sería bonito pensar que los tiempos están cambiando.

Por cierto, hoy ha publicado el diario La Tribuna de Albacete (desde aquí les doy las gracias) una breve perorata que escribí sobre este asunto. Aquí tenéis el oportuno enlace.

Natalia Rodríguez y Nadia. Dos campeonas

2009-11-04T02:51:00.000-08:00

Estuve en la pasada IV Milla Urbana de Elche, el 24 de octubre, en donde reaparecía la campeona del mundo Natalia Rodríguez, en categoría élite femenina. Tenía ganas de verla correr en directo, es una maravilla, y de decirle que es la mejor del mundo.

También corría Nadia en la categoría infantil femenino. La carrera era algo corta para ella (830 m.) pero una buena ocasión para correr junto a algunas de las mejores corredoras de Alicante.

Finalmente fue segunda tras Patricia Jiménez (campeona de Alicante de 500 m.l.), del Club de atletismo de Petrer. Al no conocer a ninguna rival no tenía claro a quién marcar y cuando Patricia atacó desde atrás, en la última recta, sólo pudo seguirla sin recortarle los 2 metros que le sacó en la arrancada. Aún así, Nadia posó con su trofeo junto a Natalia (una mujer muy simpática y amable), para inmortalizar a dos generaciones de campeonas de atletismo.

Es muy fácil

2009-10-08T05:04:00.000-07:00

Es muy difícil contar las estrellas que hay en el cielo,

y saber lo lejos que están,

y si alguien, desde alguna de ellas, nos está mirando.

Pero es muy fácil, en las noches de verano,

tumbarse sobre la hierba fresca

y contemplarlas mientras corren y se apagan,

y dejar que nuestros sueños vuelen hasta ellas.

Es muy difícil saber cuánta agua hay en el mar,

y los animales y plantas que habitan en sus fondos,

y dónde estarán mañana las gotas que me bañan hoy.

Pero es muy fácil, en los días de verano,

zambullirse en sus aguas saladas que enrojecen los ojos,

y buscar tesoros escondidos por piratas barbudos,

y sirenas que cantan con sus ojos tristes.

Es muy difícil hacer acrobacias con una cometa,

que suba y que baje y que de vueltas sin parar,

y que no caiga al suelo con sus hilos enredados.

Pero es muy fácil, con la ayuda del viento,

dejar que nuestros sueños suban por sus hilos hasta el final,

y soltarlos entonces para que vuelen como palomas,

y que se enreden con los sueños de los otros.

Es muy difícil subir a un árbol grande sin caerse,

sin estropear sus ramas y sus hojas,

y sin que los pájaros se asusten y se vayan de sus nidos.

Pero es muy fácil, cuando el sol calienta,

tumbarse bajo su sombra oscura y cerrar los ojos,

oír el sonido de sus hojas mecidas por la brisa,

y dejar que el canto de los pájaros acompañe los sueños.

Es muy difícil saber cuánto dolor causa una ofensa,

y si algún día se podrá olvidar,

y volver atrás el tiempo para que no hubiera pasado.

Pero es muy fácil, con los brazos abiertos,

mirar a los ojos y pedir perdón,

y dejar que las lágrimas limpien el corazón roto,

y soñar que nos damos la mano para seguir caminando.

Natalia es campeona del mundo

2009-08-24T05:25:00.000-07:00

Impresionante demostración de fuerza la de Natalia Rodríguez en los 1500 del campeonato del mundo. La decisión de los jueces le ha arrebatado la medalla de oro, pero Natalia ha demostrado que es la mejor, sacando a todas las favoritas varios metros de ventaja después del frenazo que supuso el incidente con Burka.

Burka sabía que Jamal le atacaría en la última curva e intentó evitarlo desplazándose en la calle 1 y dejando un hueco en la cuerda del estadio. No sospechaba que Natalia la pasaría con mucha más facilidad que la bahrainí, y cuando vió que la catalana se colaba por dentro abrió el brazo izquierdo para estorbale. En ese roce pudo pasar cualquier cosa (incluso que Natalia cayera contra la cámara que había en el césped), pero lo normal es que caiga quien va más justo de fuerzas y el más fuerte pueda aguantar el tipo. Natalia aguantó, recuperó el terreno perdido con Jamal y atacó en la recta de manera incontestable. Y todas sus rivales tuvieron que conformarse con verle la espalda.

Después los jueces dictaron una sentencia injusta. Ningún equipo rival presentó una reclamación al respecto y dejaron a la campeona sin medalla. Hubiera sido bonito que sus rivales, pese a la decisión final, reconocieran su aplastante superioridad, pero no todos los que compiten son auténticos deportistas.

¡Enhorabuena Natalia!

El Johnny no se cierra

2009-06-19T05:20:00.000-07:00

Enfrentarse a la noticia del cierre del Johnny es muy duro.

Estuve como colegial entre 1980 y 1985. Disfrutando con los amigos, aprendiendo a afrontar la vida y, por supuesto, escuchando la mejor música que existe.

Fueron muchas las alegrías: el ciclo de cine francés que proyectaba en 16 mm., los campeonatos de futbito, el equipo de ajedrez y el aprendizaje del jazz de la mano de Alejandro Reyes (aquí no se pueden poner todos los nombres, sería demasiado extenso, pero van desde Art Blakey -que entonces yo no sabía quién era- hasta Tete Montoliú, pasando por Dexter Gordon, G. Adams, D. Pullen, D. Richmond y tantos y tantos otros).

Pero lo más importante era que todo eso lo hacíamos posible nosotros, los colegiales, en un ambiente de libertad que no he vuelto a conocer desde que terminé de estudiar en la Complutense. Y por eso no me extraña que colegiales de todas las épocas se junten para gritar que ¡el Johnny no se cierra! Lo contrario sería un serio atentado cultural.

Circula un manifiesto que merece ser firmado (http://www.excolegialescmusanjuan.com/) y espero que, aunque sólo sea por una vez en la vida, la cordura triunfe sobre la sinrazón y la barbarie.

Relato publicado en "La Voz" (junio 2009)

2009-06-14T11:36:00.000-07:00

LOS OTROS

Antes soñaba con ellos. Conseguí perderlos de vista pero visitaban mis sueños cada noche, una tras otra, sin descanso. A veces dormía profundamente y por la mañana, al despertar, no notaba que habían estado conmigo, pero sabía que no era cierto. Otras, cuando alguna preocupación quedaba en mi cabeza en el momento de cerrar los ojos, me despertaban con desasosiego y sabía con certeza que ya no podría volver a dormir esa noche. Permanecían allí, tan nítidos, que algunas veces pensé que estaban al alcance de mis manos, y que con sólo extender mis brazos podría agarrar el cuello de alguno, apretar con fuerza, presionar con mis pulgares sobre su tráquea y notar cómo sus venas se hinchaban por la sangre retenida.
Hacía tiempo que comenzaron a hacerme la vida imposible en el trabajo. No de una manera manifiesta que pudiera advertir sin disimulo, sino con una estrategia calculada en la que aparentaban ser mis más cómplices compañeros, mientras que urdían a mis espaldas una compleja trama de rencores, de envidias ciegas que, en el momento exacto, terminaron por derribarme sin el más mínimo escombro. El terreno quedó limpio, espacio diáfano para sus ineptitudes, y yo desaparecí como desaparece un soplo, sin memoria y sin olvido.
Tuvieron que pasar años de tristeza, de un rencor inerme que me marcaba el rostro, hasta encontrar una suerte de paz externa que me ayudara a pasar los días, perdidas ya las noches por obra de los sueños. No voy a entrar en detalles ni pormenores de aquello que pretendo en el olvido, pero sí puedo asegurarles que la tristeza, tornada en amargura, colmó los años de puro sufrimiento. Y cuando pensé, a modo de consuelo, que al menos los perdía para siempre, entraron en mis sueños y allí quedaron instalados como inquisidores eternos, como esos depredadores de segunda fila que aguardan el momento para rematar la faena, dictándome con sorna mil bajezas y murmurándome al oído insultos y amenazas.
Entonces sucedió algo imposible. Un día (aunque más exacto sería referirme a la noche) dormí tranquilo, plácido, sin más perturbación que mis propios ronquidos y el calor de la piel que me acompaña. Y al levantarme supe, de inmediato, que aquello no era bueno, que quebrar esa rutina me obligaba a enfrentarme a nuevos desajustes. Porque no se habían ido, simplemente habían vuelto.
Comencé a encontrarlos por las calles, como esas casualidades urbanas en las que nunca reparamos. Volvía una esquina y allí había uno, como mirando cualquier escaparate y sin prestarme la más mínima atención, y yo cambiaba rápido de acera y apresuraba el paso para no ser visto, pero con la certeza de sentirme vigilado, espiado nuevamente para poder dar cuenta de una nueva fase en ese proceso lento, inexorable, que había de encaminar mis pasos a la tumba.
Cambié mis hábitos, tracé nuevas rutas explorando calles que hasta entonces desconocía, pretendiendo esquivar lo inevitable. Y cuando alguna tarde, pensando ingenuamente que ese día sería distinto al resto, me escondía en una oscura sala de cine y percibía, dos filas más atrás y hacia mi izquierda, que unos ojos me miraban con paciencia mientras sus bocas dibujaban guiños burlones, sardónicas sonrisas, notaba una sacudida helada, como una breve descarga eléctrica, el pulso se apremiaba y mis pies corrían a encerrarme dentro de mi casa.
Tardé en armarme de valor, o de inconsciencia. Adiviné, más por eliminación que por sabiduría, que había de enfrentarme a ellos cara a cara, y antes de que afrontaran nuevos actos que acabaran con lo poco que de mí quedaba.
Fue una tarde radiante, de cielo despejado, cuando uno de ellos se interpuso en mi camino. Ya desde lejos buscaba mi mirada y lo esperé tranquilo, con respiraciones profundas y alargadas, de esas que dicen que relajan aunque realmente no sirven para nada. Y a un metro de mí adelanté mi mano, como un saludo cortés y cotidiano. La suya estaba fría, creo que sudaba, y con mi mano libre le enterré en el vientre mi navaja.
Abrió la boca pero quedó mudo, mientras yo apretaba las cachas blancas, transparentes, de asta de toro que, a esas alturas, se manchaban con su sangre oscura, blanda, sucia y pegajosa.
Desde entonces ya no he vuelto a ver ninguno. Duermo tranquilo y vuelvo a soñar, como en la infancia, que surco el aire volando con mis alas.

Cuatro historias

2009-04-24T03:33:00.000-07:00

Esta podría ser la historia de Sandra, una niña menuda y vivaracha, de pelo negro y sonrisa permanente, que casi todos los días salía a la plaza a jugar, a corretear y a dar vueltas con su bicicleta. Y el aire, que jugaba entre su pelo mientras ella daba patadas al balón, o sorteaba árboles en una carrera mil veces repetida sobre sus patines rojos, los que le regaló su madre cuando creció y sus pies ya no cabían en los anteriores.

También podría ser la historia de su bicicleta nueva, la que dejó su hermano cuando se hizo grande y ahora le servía a ella para poder ir más rápido que con la suya, tan pequeña ya, que sus piernas giraban a más velocidad de la que los pedales podían soportar. Porque para ella era nueva, su padre le había cambiado el sillín y tenía un timbre recién comprado. Y acompañaba a su madre cuando iba al mercado, a la panadería o a la droguería de la esquina, cuando necesitaba pinzas o una redecilla para el moño, porque la que tenía se le había roto.

Pero un día que, como siempre, entró en la tienda con su madre y dejó la bicicleta en la puerta, apoyada junto al árbol que daba sombra en verano, vio a través del escaparate cómo un niño la miraba, la cogía, se montaba en su sillín nuevo y comenzaba a pedalear calle arriba. La cara de Sandra cambió en ese preciso instante, sus ojos se volvieron tristes y su sonrisa se perdió en el fondo de su alma. Corrió hacia la calle tirando de su madre, gritando solamente ¡mi bicicleta, mi bicicleta!, y sus piernas menudas, pero veloces como el viento, intentando alcanzar al niño que le había quitado su mejor juguete. Sólo llegó a verlo cómo doblaba la esquina y se perdía en un barrio para ella desconocido, y se quedó quieta, llorando, mientras su madre intentaba calmarla acariciándole con las manos su pelo suelto, apretándola entre sus brazos y dejando que sus lágrimas se ahogaran en su vestido.

Pero podría ser la historia de Paco, al que todos conocían como Currito, porque en su familia a todos los pacos se les llamaba Curro, pero él era más pequeño de lo habitual y su madre siempre le decía que si es que no pensaba crecer nunca. Que se pasaba las horas de las tardes vagando sin rumbo por las calles, siempre a la espera de encontrarse algo que le cambiase su rutina, o aprovechando las terrazas de los bares en los días menos fríos para cantar alguna cancioncilla y sacarse algo de dinero. Y que cuando vio la bicicleta azul y blanca, con las ruedas adornadas con pequeñas cuentas de colores, se imaginó dando vueltas en la plaza de su barrio, ante las incrédulas miradas de sus amigos, y convertido en una especie de príncipe. También pensó que podría dejársela a Carmencita, su compañera de clase que vivía dos casas más arriba de la suya, y que se casaría con ella cuando fueran grandes.

Y también es la historia del padre de Sandra, que estaba en casa, entretenido intentando arreglar un viejo trasto, cuando vio llegar a su hija con los ojos rojos e incapaz de pronunciar más de dos palabras seguidas. Que corrió hasta la plaza del barrio de Currito para encontrar la bicicleta de su hija, porque él sí sabía cómo funcionan esas cosas. Entonces vio a otra niña montada en ella, Carmencita con los mismos ojos grandes y la sonrisa de Sandra, la miró pero no pudo recriminarle nada. Sólo la bajó con rabia y se llevó la bicicleta a casa, sabiendo que su hija recuperaría la alegría y que esa noche, seguramente, Sandra soñaría con él.

Se alejaba ensimismado y volvió su mirada por última vez. Entonces pudo ver, entre un corro de niños morenos, como Carmencita abrazaba a Currito mientras le besaba en la cara. Durante un instante recordó cuando él también era un niño y, apretando con fuerza el manillar, comenzó a sonreír cada vez con más ganas.

El río

2009-03-31T03:47:00.000-07:00

(Este texto es un simple ejercicio de escritura que consistía en reescribir el cuento del mismo título que Julio Cortázar incluyó en su obra Final del juego. Si se comparan los dos textos se puede comprobar fácilmente la diferencia entre escribir y hacer literatura)

Al notar el hueco frío que tu cuerpo ha dejado junto a mí en la cama, siento que te has ido, que te has marchado a cumplir tu promesa de arrojarte al Sena. Y recuerdo en mi sueño tus quejas de siempre, deslizándose entre las arrugas de las sábanas igual que tu mano rozando mi piel, mientras duermo parar no oírte decir esas cosas. Porque ya no me importa si te has ido, si te has tirado al agua para ahogarte y flotas ya entre las barcazas del Sena, o has vuelto a tener miedo al mirar el fondo oscuro del río y has regresado aquí, a tocarme de nuevo para que note tu respiración agitada. O simplemente me has mentido, porque no te fuiste y sólo sueñas que te ahogas mientras agitas tus brazos, con la única humedad de tus lágrimas saladas que se ahogan entre sollozos y suspiros, hasta que el sol atraviese la ventana y caliente tu cuerpo frío.

Pero todo esto no me afecta, ya ni siquiera me das pena. Tu papel de mujer atormentada, tantas veces tan bien representado con tus llantos, tus miradas de odio y tus desmayos, ha pasado a ser un pequeño sainete, como un vodevil barato de provincias. Y yo ya no entro en ese juego teatral porque no quiero, porque no me gusta interpretar a la pareja perfecta, la que compagina con la misma rutina comidas y peleas y se destruye lentamente entre caricias ciegas. Prefiero no oírte mientras hablas, fumando un cigarro en mis silencios para que tú te quejes, no hay más remedio, y entorno mis ojos hasta dormirme con el susurro de tus juramentos, perdiendo la mirada entre tus gestos melindrosos y tus pechos.

Por eso me sorprende que sigas aquí, durmiendo en esta cama que detestas y te acerques a mí, moviendo tus piernas enredadas en tu extraño camisón de puntillas blancas, como si en tus sueños jugaras con el agua. Y tu respiración entrecortada abre un pequeño hueco entre tus labios, un mínimo canal oscuro en donde tantas veces me he perdido, y te vuelvo a ver hermosa olvidando tus reproches y manías. Tal vez nunca te fuiste y lo que yo creí un portazo no fue sino un golpe de viento, un sonido seco al otro lado de la calle mientras yo soñaba que te ibas a cumplir tus promesas para ahogarte. Alargo mi mano hasta tus hombros suaves y te toco para cerciorarme, para saberte a mi lado. Y ya no es por eso que te toco, ahora mis dedos recorren tu garganta, se pierden en los pliegues de tu ropa, buscan a tientas, noto como te giras y tus manos me rechazan. Pero hemos jugado tantas veces este juego que continúo buscando tu cintura, acariciando tu espalda, sabiendo que no quieres que siga pero dejándome hacer, consciente de que no harás nada. Me pones trabas tontas, te encoges en tu vientre, sueltas tus brazos sobre mi cara y yo nos veo desnudos, enredados como el ovillo de lana con el que juega nuestra gata. Recorro tus piernas, te voy venciendo lentamente, doblándote con suavidad, acoplando tus curvas a mis pliegues. Me escurro entre tus muslos y allí encuentro tu calor perdido, y hoy ya no, ya no rechazas mis juegos torpes, mis dedos presurosos, antes ligeros y que ahora crueles se aferran a tus nalgas, uniéndote a mi ritmo, recogiendo con mi lengua áspera la humedad de tus ojos, de tu cara, el agua sucia del Sena, de donde te han sacado tras ahogarte.

Tumbados sobre el muelle, rodeados de voces lejanas, abrazo tu cuerpo y tu camisón blanco, con puntillas mojadas, tan extraño.

Libro "12 Miradas"

2009-03-06T03:03:00.000-08:00

El pasado día 20 de febrero, el Club de Escritura La Biblioteca (del que formo parte) presentó el libro 12 Miradas.
El acto tuvo lugar en la Biblioteca Pública de Albacete y contó con la presencia de la escritora albaceteña Rosa Villada (que unió a su amabilidad el buen hacer, con la lectura de un texto sorprendente).
Se trata de una edición no venal, pero se repartirá a todas las bibliotecas de la provincia de Albacete.
También está disponible en la página web de la Biblioteca Pública del Estado (pincha aquí) que, dicho sea de paso, cuenta con un grupo de personas que, haciendo su trabajo de manera ejemplar, hacen posible iniciativas como estas.

Instrucciones para un autorretrato

2009-02-25T06:00:00.000-08:00

El autorretrato es un motivo habitual entre pintores, no es de extrañar habida cuenta del egocentrismo onanista que practican, mientras que entre los fotógrafos es un recurso escasamente utilizado, sin duda porque esta técnica dificulta más el omitir o disimular aquellos elementos menos estéticos del rostro, de modo que el artista, al congelarse en el tiempo, eterniza en el negativo la fatalidad con la que la naturaleza perfiló su estampa.

Pero si a pesar de estos inconvenientes, y como forma de garantizarse un hueco, sin duda nimio, en la magna historia de la cultura, el artista siente la tentación de empuñar su cámara para inmortalizar su rostro, conviene siempre no omitir determinadas prescripciones.

Rodearse de seres inocentes, niños y niñas que abran ojos como platos para perturbar el semblante del espectador más atrevido, a ser posible bien vestidos y peinados, de modo que su inocencia se transmute en la humana estupidez más aguerrida. También una mujer es un acierto, pues concentra las miradas masculinas, y aún mejor si entre sus brazos se adorna con un tierno infante, pulcro, rosado, esférico en su estricta anatomía, haciendo que miradas femeninas se pierdan recordando maternidades antiguas, pues son estas señoras asiduas de peluquería las que más reparos ponen al rostro varonil del que fotografía.

Y si esto no es bastante para que la cara del artista no provoque guiños tiernos, sonoras carcajadas, risas sin fin con espasmos musculares (que a buen seguro deslucen salas de exposiciones, concursos, juegos florales y demás espacios propios de genios, de creadores ingentes de cultura), procúrese un aparato antiguo, de esos en que la imagen se avista por arriba, y así enterrar nuestra mirada aun a riesgo de mostrar la parte más innoble de la regia calavera, aquella en la que el tiempo, en forma de alopecia, se muestra sin ambages, sin sutilezas ni equívocos que engañen.

Acuérdese de contener la respiración mientras dispara y no se olvide salir del negativo, no vaya a ser que en la jugada le atrape el tiempo. Y el destino, la historia o lo que sea continúe su curso con su ausencia, y el arte y la cultura pierdan para siempre un artista de su talla.

Accidente doméstico

2009-02-05T05:35:00.000-08:00

Civril adoptó una sonrisa terrible, cruel. Llevaba tanto tiempo esperando ese momento que no pudo dejar de disfrutarlo antes de hacerlo.
Avanzó hacia su mujer, petrificada, blandiendo el cuchillo entre sus manos. Entonces tropezó y cayó al suelo, y la hoja en la garganta asomó por el otro lado de su cuello.
Se hizo el silencio.

(Esto es, simplemente, un pequeño ejercicio literario que hice en el club de escritura. Creo que me quedó bastante plástico)

Una historia de amor

2008-12-04T02:59:00.001-08:00

Al principio no fue amor, era más bien un cierto deseo posesivo.

Quise tenerla entre mis pertenencias, coleccionista más que amante, aunque ya intuía que ella sí podría cubrir mis silencios, rellenar mis vacíos con el calor de su piel tostada. Yo entonces pensé que la amaba, pero lo que fue creciendo en algún recóndito rincón entre mis vísceras fue una pequeña sensación de odio, el enfado del deseo insatisfecho que se alimentaba con la distancia y que, al cabo de los días, fue un abismo gris, un pozo oscuro de agua muerta.

Pensé que eliminando obstáculos se allana el camino, e intenté ponérselo más fácil cambiando hábitos y costumbres, corrigiendo rutinas para que la mía se acomodase a la suya. Hacerme imprescindible por ser inevitable y, en esa suerte de estrategia calculada, ocultar otros rostros, otras miradas también repletas de deseo. Y cuando creí que ya todo estaba hecho el horizonte tomó forma de venganza.

Ella también manejó hilos, tendió redes invisibles que sembraron la desgracia. Y de nuevo el pozo a mis pies, como fauces de un dragón hambriento que no atiende a razones ni a demandas.

Dicen que el tiempo lo cura todo, pero tampoco es cierto. A lo sumo separa la mirada, otorga nuevas perspectivas que modulan el pulso de la sangre. Y yo, en una pirueta impropia, en un arrebato de locura aún inexplicado, la perdoné por completo, sin esperar nada a cambio, como un bautismo limpio que borra todas las huellas del pasado.

Entonces sí la amé. Sentí el amor por los cuatro costados y, desde entonces, con una rosa roja en la mano, visito su tumba para ahogar mi llanto.

Oda a la futura fama

2008-11-13T00:26:00.000-08:00

Ante el arrebato poético que me invade, y dado que a ciertas edades uno ya no está como para ir perdiendo el tiempo, aquí va otra nueva composición en la que el autor, haciendo gala de su inigualable capacidad prospectiva, anuncia nuevos y gloriosos tiempos que, a buen seguro, poco han de tardar en que acontezcan.

Oda a la futura fama

Quiero ser un poeta famoso
y trascender la muerte con la historia.
Escribir versos enormes, extensos, infinitos,
que dejen sin aliento a los lectores.
Quiero firmar libros por las ferias,
recorrer revistas, emisoras, televisiones.
Recibir algunos premios, importantes,
formar parte de jurados
y asistir a recepciones.
Cubrir mi biografía de glorias y de honores
y trocarlos por poder, dinero y sexo.
Y todo ello en las mismas proporciones.

Pero ando escaso de tiempo y de palabras,
arrugas y canas adornan mi semblante
y desconozco las artes de los grandes trovadores.
Tengo algunas palabras redondas, luminosas,
con rimas completas, consonantes.
Por ejemplo oropeles, anaqueles y laureles,
pero no sé qué pintan juntas en un verso.

Mas pronto espero que mi suerte cambie,
que llegue pronto el aura de las musas.
Entonces vendréis a mí, buitres sagaces,
a sorberme la sangre y el aliento.
Pero anclado en la gloria permanente
y con un trono excelso asegurado,
lanzaré exabruptos, insultos soeces
(que mi fama tornará en sarcasmos celestiales).
Extraños seréis los de la plebe,
no querré ni amigos, ni vecinos,
y despreciaré a mis propios familiares.
Tan sólo adictos fieles,
del arte siervos incondicionales,
podrán gozar de mi presencia etérea
y disfrutar bebiendo de mis mieles.

Soneto

2008-11-06T01:09:00.001-08:00

Aunque cualquier forma poética me gusta, la verdad es que al soneto le tengo un especial cariño. Puede ser que, como al Caballero de la triste figura, el exceso de lecturas de Quevedo y Góngora sea el causante de tamaño desvarío.
De todos modos, lo que está claro es que se trata de una de las estructuras poéticas más elaboradas (en mi opinión), con sus potentes rimas consonantes, sus endecasílabos encadenadas al modo clásico (abba abba cdc dcd) y la musicalidad que le otorga la acentuación de las sílabas 6ª y 10ª.
Pues ahí va un ejemplo:

Del barro, Dios, tu cuerpo ha modelado
consiguiendo una suave anatomía.
Yo exploro tu dulce geografía
al despertar, y estás siempre a mi lado.

El calor que tu carne me ha dejado,
cuando tu piel se funde con la mía,
me abrasa, pero al tiempo me confía
como fuego de amor enamorado.

Quedándome finalmente vencido,
al guión de tu ritmo me someto,
a tu exacta cintura me he ceñido.

Mi avaricia saturas por completo,
y en respuesta de un ser agradecido
te dedico este explícito soneto.

Aniversario de una huelga frustrada

2008-09-29T02:45:00.000-07:00

Hace ya un año que me planteé si realmente existe el derecho a la huelga. Parece ser que en algunos casos no.
Pero después de un año los motivos de tan descabellada ocurrencia siguen intactos (ver noticia). Y qué mejor manera de celebrar este digno aniversario que con un breve romance que inmortalice el acto. Pues ahí va:

Romance de una huelga frustrada

A una oficina del ayuntamiento
me marché un día, a trabajar ufano.
Mas todo lo encontré desordenado,
no quedó nada, ni siquiera asiento.

De pronto me dejaron sin despacho,
nada que hacer, ¡menudo aburrimiento!
Para mi jefe aquello era un tormento:
- ¿Dónde coloco yo a este mamarracho?

La concejala vino en mi socorro
y me ofreció su noble alojamiento.
Pero que esto te sirva de escarmiento,
siempre serás aquí el último mono.

Mas el poder a mí no me amilana,
que el currante también tiene derechos.
A mi jefe una huelga le prometo,
y él se ríe delante de mi cara.

- Si la haces te quedas sin trabajo
y yo me quedaré aquí tan campante.
Como él es socialista, e importante,
me quedo mudo, triste y cabizbajo.

La ley y el sindicato sirven poco,
la democracia es una bagatela,
pero aprendí de toda esta quimera
que el que se mueve, no sale en la foto.

El jefe pronto recibió su premio.
Joven y progre, aunque algo incompetente,
el partido lo nombra dirigente.
Ahora es el delegado del gobierno.

Las Notas

2008-06-19T02:17:00.000-07:00

Para Ares

Las notas van cayendo como gotas de un torrente de sonidos y silencios. Podrían parecer, en un principio, una cadencia desordenada y caótica que, como en un alumbramiento, va reordenándose de cierta manera, aparentemente azarosa, y hace que cobren su significado preciso unas junto a las otras.

A veces se precipitan como una cascada furiosa, amontonándose entre ellas, como una carrera de aguas que pugnan por adelantarse, por cubrirse y que, más allá de su valor singular, logran un conjunto armónico, un juego vibratorio sobre el que cabalga el cuerpo, acumulando una sensación vertiginosa que escapa a la razón, que pertenece a ese otro mundo misterioso y oculto de lo invisible.

A veces parece que corran solitarias, una tras otra, como pidiéndose permiso para no taparse, y que el sonido tenue permita la calma y el sosiego. Entonces cierro los ojos y las notas obran de forma milagrosa. No hay paisaje, ni de flores, ni de rios, ni de nubes de formas caprichosas. Lo que hay es un retorno en el tiempo, una vuelta a los ancestros más primitivos, al calor del primer fuego, al olor de la tierra mojada de las tormentas pasajeras, a la humedad misma del útero materno, que transita ahora por los ojos entreabiertos. Y oigo las notas antes de que las cuerdas vibren, antes incluso de que los mazos las golpeen, y también antes de que los dedos bailen sobre las teclas, como jugando con el aire. Intentando que la música que habita en lo más hondo de su alma soñadora pueda viajar con el viento, como una manada de alas locas que susurran las palabras más simples, las más bellas, y acarician mi piel con un plumón tejido de sueños infantiles, que son los que transmiten el aire a los pulmones y aceleran la sangre hasta quemarme.

¿Cómo hacer que el tiempo detenido recobre el pulso sin matarme?

A veces, lo más pesado se alza sobre la tierra árida y polvorienta, sobre matorrales y espinos quebrados por el sol y la sed de siglos secos. Y pende de un fino hilo trenzado de abrazos y de risas, y de dolor y tristezas que alimentan y crecen como espigas.

Al final el silencio y la sonrisa, y una certeza infinita que anida en las vísceras más hondas, como esponjas empapadas en sangre caliente que, poco a poco, se derrama en una sensación de sueño. La vida se escapa y ahora sé que puedo morir tranquilo.

El voto inútil

2008-03-11T03:50:00.001-07:00

Desde que Felipe González y compañía (que no hay que olvidar que procedían de luchas políticas clandestinas en los tiempos en los que las ideologías eran lo más importante), a propósito del referéndum sobre la OTAN decidieron formar parte de las élites dominantes del país, instalándose como gestores administrativos de una empresa política al servicio de los poderes internacionales, traicionando no sólo a su propia ideología (que eso no me importa) sino también a la de muchos otros que, además, nunca tendrán la posición social a la que ellos llegaron (y que pronto se encargaron de blindar a perpetuidad, emulando en eso a tipejos como Pinochet), se me hace muy difícil trazar el límite que, en este país, separa la derecha de la izquierda (reduciéndo el ámbito a PP y PSOE, ya que cualquier otra opción está abocada a la desaparición más o menos prematura).

El PSOE encarceló a objetores de conciencia compañeros míos, fué incapaz de mejorar aspectos tan importantes como la ley del aborto y el tema de la religión en la escuela (que tienen mucha mayor capacidad de cambio a nivel de valores sociales que la soberana estupidez de la "Educación para la ciudadanía"). Y dió pié a que llegara Aznar para eliminar el servicio militar obligatorio y regulara el tema de las parejas de hecho. Todo eso sin olvidar el enriquecimiento inmoral y delictivo de buena parte de la cúpula socialista que, al estilo del último franquismo, no dudó en rodearse de toda una suerte de tecnócratas (con Boyer a la cabeza) para garantizarse el apoyo de los sectores dominantes, tanto nacionales como internacionales.
Ante este panorama, como casi todo el mundo, el tema del voto termina dilucidándose por eliminación. La gente ya no vota lo que desea sino lo que considera menos lamentable, y esta situación anímica debe mucho al sucio trabajo de todos los gobiernos mal llamados socialistas. Por eso el PSOE sigue sacando rédito a la vieja campaña del miedo a la derecha. Para algunos, votar lo que consideran menos malo es una opción válida, pero para mí no deja de ser una especie de rendición moral ante el imperio del pensamiento único. ¿A qué nivel habría llegado si soy capaz de votar a gente de la que no me fío?

Ausencia

2008-02-29T19:06:00.000-08:00

El bullicio me atonta el alma.

El trajín diario de las cosas que pasan a mi lado,

tan rápido como yo mismo,

y que atascan mis sentidos para hacerme triste.

Pero la soledad de la noche me rescata.

Me envuelve en un cálido silencio

que tu ausencia agranda,

y comienzo a sufrir por lo que ahora me falta.

Me falta tu mirada clara,

que a un tiempo me abraza y me perdona.

¿Existe el derecho a la huelga?

2007-10-17T03:58:00.000-07:00

Tristemente, la pregunta es más pertinente de lo que parece.
A raíz de un problema con el Ayuntamiento de Albacete, en donde trabajo, planteé la realización de una huelga de carácter individual, pensando que eso de la democracia y la libertad es algo mínimamente cierto.
Pero no. Resulta que el derecho a huelga sólo puede ejercerse colectivamente (gracias a un decreto preconstitucional), pese a que la constitución lo recoge como derecho fundamental y, por tanto, inherente a la persona.
Lo más gracioso es que la administración local, ahora en manos de los socialistasobreroespañoles, me amenazó con la pérdida del puesto de trabajo si realizaba dicha huelga. ¡Ver para creer!
Y como uno ya no tiene el arrojo propio de la juventud, he optado por no realizarla. Así consigo sólo un par de cosas: que mis amigos los socialistaobreroespañoles sigan disfrutando de mis servicios y no tener que esperar 7-8 años a que el Tribunal Constitucional me pueda dar la razón.
En cualquier caso el tema no se ha terminado.
Podéis ver la noticia en este enlace.

La sombra de la felicidad

2007-09-24T05:15:00.001-07:00

Después de demasiados intentos fallidos, parece que podré colgar textos aquí.

El primero tiene que ser el que da título al blog, que se publicará a finales de este año.

La sombra de la felicidad.doc

¿Por dónde empezar?

2007-09-11T02:53:00.000-07:00

El miedo a la página en blanco se repite en este invento de los blog.
Acabo de crearlo como el que se compra un baúl para guardar sus cosas, al abrigo de truhanes y malhechores, pero abierto para ser visto. Para poder hacer/decir lo que se antoje, sin tener que suplicar, ni agradecer, ni pedir perdón, y así mandar al pijo toda esa tradición judeocristiana que nos marca y acompaña, puñeteramente, más de lo debido.
Pero tendré que ir aprendiendo cómo manejarme en este enredo informático para ir colgando lo que buenamente se me ocurra.
¡Salud!